傍晚时女主人邀我去花园散步，我表示同意，克制着急促的呼吸，竭力表现得不动声色。

　　“昨天他们只知道跳舞，我敢说男士们的眼睛都黏在那几位年轻姑娘身上了，”我跟在女主人身后穿过半露天的长廊，听她以抱怨的口吻继续说，“他们不知道自己错过了什么，我的花园，真正的艺术，没人当回事。”

　　我漫不经心地表示替她遗憾，诚挚地赞美那片月光花海，夕照下它们的花瓣透出一种浓郁的金黄色，就像连绵的蜂巢。

　　“那些年轻人背地里都说我是个怪异的老妇人，您也这样认为吗？”

　　“怎么会呢？亲爱的夫人，您再可亲不过了。”

　　“您真会安慰人，阿黛拉小姐，您的家人想必都是些正派人，这年头正派人太少了，改天我一定要找机会拜访一下。”

　　“感谢您的好意，夫人，但我只有一个姨妈，她近年身体不好，一直躺在床上，一个女佣负责照料她。”

　　她我见过最怪异的人，绝不需要客人。

　　怪异多数时候意味着孤独，那深受美神宠幸的精灵，唯有极致的悲恸，漫长的等待与反复风干的回忆才能与之勉强相配。

　　“哦，我很抱歉。”

　　“没关系，夫人，我并不介意。”

　　我和我的姨妈拥有诸多相似之处，但我无法复制她的孤独。

　　无关紧要，存在的东西必定可以被创造。

　　我和女主人并肩走上鹅卵石铺就的小道，二十多个小时前我走在同一条路上，狼狈不堪，心醉神迷。

　　“您的花园被照料得真好。”毫无疑问，所有花理应倾慕于他，就像他理应倾慕于我一样。

　　“这是托了那位年轻人的福— —您真应该见见我的花匠，阿黛拉小姐，他是个漂亮的年轻人，”她扬了扬下巴，“您瞧，他就在前面。”

　　我屏住呼吸，以一种矜持的姿态用目光搜寻，没错，他就在那儿，被一堆白色的花瓣簇拥着，正注视着其中的一朵（那本应该是我的位置），然后，就像察觉到了什么似的，抬起头。

　　我们对视，在此期间我向他走去，花园和小路一起融化。

　　女主人的声音像是从很远的地方传来：“阿黛拉小姐说你把花园照料得很好。”

　　“哦，是吗？”他低声说，现在我们面对面了，中间什么都没隔，他看起来脏透了，手上全是泥巴，但他落在我脸上的眼神是如此炽热，一瞬间我怀疑自己将要在死去的太阳下燃烧。

　　但他退后了，在我难以置信的眼神里退后了一步，然后躬身— —真见鬼，这种死板的动作叫他做起来照样好看得要命— —低下头的前一秒种嘴角勾起一个笑：“我不胜荣幸。”

　　我一败涂地。

　　女主人走过来对他交代了几句，他一一应下，我站在一边，甚至没再去看他，即使我认为这里应当发生点什么，比如— —一个吻。

　　对，他应该吻我，在橙红色的天空下面，在暗紫色的天际线中间。我们的身体要紧贴在一起，他用那双终日与泥土花刺打交道却依旧修长白皙的手揽住我的肩膀，微微侧过头，而我张开嘴。

　　我们彼此渴望，这是这个吻里最好的部分。

　　我在他与女主人对话的半分钟里构建那些细节，在之后漫长的岁月里于想象中，也仅仅是想象中完善它们，直到那些柔软与疼痛的触感代替幽灵的呓语淹没我，我在其中不断下沉，在窒息里看见美的虚像。

　　我将讴歌它，直到玫瑰花刺穿过我的心脏。

　　第二个晚上我站在别墅一楼的露台上，栏杆下面就是白色的花瓣，它们在夜风中微微摇晃，就像炼狱里伸出的苍白的指骨，我感到一丝惊悸，仿佛一只手正将我推上独木桥，我摇摇晃晃地向前走，万丈深渊拔地而起。

　　就在我准备进屋的时候听见轻快的口哨声，他的声音紧跟着最后一个消逝的音符响起来。

　　“莴苣，莴苣，快把你的头发放下来。**”

　　我知道这个故事，是个挺浪漫的童话。

　　一个白色的影子飞上露台，下落时碰到了我的左手，我俯身把它捡起来，那是一朵月光花，开得有些勉强，花枝上全是刺，其中一根刺破了我的手指，我站起来，他站在下面向我致意。

　　“我找遍了整个花园，只有这一朵和你最像。”

　　多么自以为是的人啊，我笑起来，但他那么爱我，所以我定会原谅他。

　　那个晚上他给我讲了很多故事，关于狼人与年轻的旅人，公爵与卖花的姑娘，他的声音很好听，他的故事也不错。

　　我本来想把那只夜莺的故事讲给他作为回报，但我刚开了个头他就打断了我：“阿黛拉小姐，这个故事我听过。”

　　“那么你是那只夜莺，还是那个年轻的学生？”

注释：

——*皆出自奥斯卡·王尔德《夜莺与玫瑰》

——**出自雅各·格林与威廉·格林《莴苣姑娘》

　　（未完待续）